в срочном порядке пришлось куда-то деть избыточную, эээ, моральную энергию.
очень пафосный стихотворный обрывок
рассвет встречает усталый путник, на мягкой паперти прикорнув. костер, палатка, туманно. будни уже чужие, но все же ждут. ему бы то же, но веком раньше: темнее, выше, живей вода, все люди - братья, железа тяжесть, край мира - вот он, и нам туда. но веком раньше сказал бы так же в плаще, махнув с досады рукой... Когда арбалет взведен и заряжен, часы идут. Либо будет бой, и ты, счастливый, сорвешься с места и каждым нервом своим поймешь преодолимую твердость ветра и тетивы счастливую мощь - иль ждать и рваться. но понемногу слабеет ворот, струна гниет, и без пружины на что ты годен, тяжелый груз, арбалетный болт?
теперь тетива-струна не из шелка, не из ремней, не из бычьих жил, но в каждом сердце больной иголкой к рассвету так же она дрожит.